Papá...

Fuiste mi héroe desde la infancia. De chiquita quería ser química como vos (ahora estudio Comunicación), me imaginaba en un laboratorio haciendo inventos con pócimas de todos los colores. Me apasionaba escucharte hablar de astronomía mientras mirábamos las estrellas en el cielo. También quería ser astrómoma y estudiar el universo, los planetas, los satélites, los cometas, las estrellas... aquello me fascinaba. Todo lo que vos me contabas era mágico. Tus anécdotas (emocionaban o me descostillaban de risa), tus cuentos de miedo inventados cuando se cortaba la luz en casa. Los juegos. Tus sábados musicales con la guitarra en mano y los cinco (mamá, la negra, la pichi, vos y yo) cantando canciones de Sui Generis o Vivencia. Vos, mi papá, eras un groso y yo era una hija orgullosa de tenerte. Aunque te llamáramos (aún lo hacemos) San Cayetano (siempre dando trabajo) porque los fines de semana nos organizabas tareas en la casa que no nos gustaban ni medio.



Después crecí y empecé a buscar mi vocación... se me cruzó ser abogada para impartir justicia y luchar contra cualquier atropello. Pero no me convenció del todo así que un día desperté y les dije a mamá y a vos: "quiero ser periodista". Y uds me compraron el primer grabador cuando cumplí 16. Ya no quería ser química, tampoco iba a ser astrónoma. Pero a pesar de los roces y diferencias que empezaron a surgir, porque me hacía adulta y ya dejaba de ser tu nenita, siempre siempre fuiste y sos mi héroe. Si tuviera que volver a nacer y elegir un papá, volvería a elegirte. Cada recuerdo de mi infancia a tu lado es feliz... 
La noche del aneurisma, mientras viajaba en el micro, desesperada porque estabas en plena cirugía de urgencia y no sabía si te iba a volver a ver, me consolaba cerrando los ojos y recordando cada momento feliz: los cumpleaños, las vacaciones, las veces que te ayudaba a arreglar algo o simplemente te cebaba un mate para hacerte compañía, tus ocurrencias y planes, los bloopers, siempre fui tu co-pilota de locuras... cerrar los ojos y verte feliz me ayudaba a aguantar un viaje de 12 horas hasta la Clínica. Algo dentro mío me decía que no te ibas a ir. Esperaba ansiosa la llamada de mamá pero tenía miedo por la noticia que me diera. Y pasaron las horas y sonó por fin, se me heló la sangre (no te lo voy a negar). La cirugía había sido un éxito. Ahora pasabas a estar en terapia intensiva en estado crítico y teníamos que esperar 72 horas para ver la evolución. Respiré porque iba a verte. Pero el tránsito entrando a Buenos Aires era caótico y la Panamericana un hormiguero con tortugas en vez de autos. Me daban ganas de bajarme y caminar hasta Palermo. Por fin llegamos a Retiro, corrimos hasta el subte y llegamos a la Clínica. Me dejaron entrar a verte. Estabas todo entubado en coma farmacológico con una curación que te atravesaba desde el cuello hasta el abdomen... te agarré fuerte la mano y te dije: "hola pá, acá estoy. Te amo"... me apretaste la mano y abriste los ojos. Estallé de felicidad. Sabía que ibas a dar pelea porque son terco cuando algo se te mete en la cabeza. Pasaron los días y saliste a flote. Te sacaron el respirador, te pasaron a una sala privada. ¿Te acordás ese día que me quedé toda la tarde con vos y nos asomábamos a la ventana para ver a mamá y la negra y hacerles monerías? Con los días a terapia intermedia y después el alta. Fueron muchos días de angustia. De mamá durmiendo en la sala de espera. De nosotras acompañándola. Habías vuelto a nacer y ahora tenías una nueva vida con medicación para siempre. Pero no importaba, estabas con nosotras y no quisiste irte. Querías disfrutar a Olivia, tu primera nietita. Pasaste por momentos muy duros y un dolor horrible del post operatorio y los meses volaron y un día ya estabas como nuevo, casi "como antes". 
Y llegó la noticia de Muriel, el embarazo. Y vos (como mamá) estuviste ahí. Hasta me acompañaste al obstetra algunas veces. Después nació Muriel, fue creciendo y con ella la devoción hacia su "nono". No hay día que te vea y no te pida upa!!! Se le ilumina la carita cuando ve un auto y señala "nono". Te ama con locura y a mí se me cae la baba.
Sos el mejor abuelo que podría tener (ojo, Ricardo también) pero vos sos mi papá y me siento orgullosa de tu rol de abuelo. Tanto Olivia como Muriel se desesperan por vos.

Papi, quiero decirte que no tengas miedo, confiá en tu fuerza y no dejes que los problemas de afuera te toquen... vos sos pura positividad (a pesar de lo chinchudo, porque sos re chinchudo, ya sé a quién salí) y siempre tirás para adelante. Vamos que un tropezón no es caída. Sos mi héroe, pá. Te amo con todo el corazón. 

PD: mientras subo las fotos tu nieta no deja de decir "nono", "nono" jajaja